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他打开篮子，习惯性地拿了两份食物出来。

突然，他顿住了，把其中一份食物放了回去。

他可不能对塞希图斯太好，塞希图斯是他的俘虏，尽管下不了手按惯例去虐待，但饿一顿还是可以的。

谢依自己一个人吃晚餐，那晚餐也就不香，并不好吃，肉块咬在嘴里，中午时候还很可口，晚上味道就变了。

塞希图斯发现谢依并不打算给他提供晚餐，他便也不主动索要，他看着谢依吃，目光很平静，没有任何垂涎之意。

然而谢依被他看着，觉得非常不自在，把身子背转过去，匆匆地把晚餐咽下肚。

雨声很大，谢依在车厢里用巫术施了一个照明咒，昏黑的车厢内部霎时明亮起来。

马车里有一张矮桌，还有纸笔和一些用来解闷的书籍，他翻了翻书，两本爱情诗，一本内容不宜阅读的限制书籍，其中还配上了详实的插画，谢依只翻开看了一眼，就匆匆把它放回去了。

书没什么意思，那只能拿纸笔取乐了。

他坐在桌前，铺开羊皮纸，拿起沾了墨水的羽毛笔，很随便地在纸上写了几句零碎的句子。

随便写了一会之后，他听着窗外的雨声，用柔软的羽毛尖扫了扫下巴。

然后他提笔写到：

【雨】

下雨了，

雨滴落在大地上，

落在树上，叶子上，

落在马匹的身上，

落在地上，

噼啪噼啪，

下雨了，

雨滴落在马车顶棚上。

他在诗的末尾署了名，当然不是他的本名，是他给自己起的所谓“艺名”。

尽管他现在还是一个连三流诗人都算不上的蹩脚诗人，然而他仍旧期望着终有一天，他会名声大噪——当然是以一个诗人的身份——吟游诗人会传唱他的诗，人们会拿笔来抄他的诗，并且对他赞不绝口。

可惜的是，他至今没发现自己在诗歌上的天赋，他甚至连格律也弄不清，但就是做着能成为大诗人的美梦，想着自己这种“自由体”说不定能够在未来引领风潮。

讲实话，其实谢依并不喜欢文学，他对那些隐喻和修辞都十分迟钝，他很少对文学的风花雪月感兴趣，在月夜下看见玫瑰也不会有什么感触，但古怪的是，他就是对诗情有独钟。

然而巫师写诗，是一件难以启齿的事，几乎可以称得上是可耻了，毕竟巫师的理性和诗歌的感性格格不入，何况又是如此蹩脚的诗，他从来不肯暴露这个秘密，只邮寄过几首诗请人评价，结果得到的不是嘲笑就是善意的劝告——劝他趁早改行，他不是个作诗的料子。

谢依用身体挡住纸张上的内容，以免被塞希图斯看见，他把自己写的诗看来看去，觉得不对劲，但也说不上是哪里不对，看了半天，把纸团成一团扔了。

“您在做什么呢？”

塞希图斯询问道。

谢依心情不太好，但听到塞希图斯的问话，口气还是下意识地软了一下：“我……”

话一说出口，他就察觉了自己的语气，马上调整，冷冰冰地反问：“这和你有什么关系？我干什么没必要和你报告吧？”