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“烧两天了还不退，去医院挂水吧。”

“不去。”

周楚澜烧的脸都成了红色，嘴唇干燥。

“这么大人了，居然还怕打针。医院都不敢去。”

李卓曜叹了口气，把敷在他头上的冰毛巾拿下来，换一块新的。又取过放在桌前的棉签沾湿矿泉水，一点点滋润着他干燥到起皮的嘴唇。

“水喝了这么多，嘴唇怎么还这么干。”他喃喃道，俯身靠近，把自己的额头贴在周楚澜的额头上，试了下温度。

“还是挺烫的。”

明明已经吃了几天药，每天李卓曜还用酒精替他擦身，一到下午临近傍晚的时候，就会再复烧起来，温度直逼40度。

“换个药吃吧。”李卓曜拿起桌上的退烧药看了一眼，又放到一边，把盖在周楚澜身上的薄毯往里掖了掖，略略调低空调的温度，最后又把窗户打开一点。

“我去趟医院，给你再拿点药。一会儿就回来，你先睡会儿。”

“嗯。”

李卓曜开车去了中心医院，挂了个号跟医生说了下周楚澜的情况，又去药房拿药，随即快步出门。在医院的走廊里跟一个抱着一堆化验单的人撞上了，散落了一地纸张。

“对不起，对不起。”他道着歉，又俯身帮那人捡东西，抬起头才发现是陈夜。

“李同学。”陈夜跟他打了个招呼，几个月不见，陈夜比之前憔悴了不少，下巴的胡茬都没顾上刮，乌青的眼盖下是一双疲惫的眼睛。

“你妈妈住这里？”李卓曜一边捡着地上的化验单。飞快地抬头看了里面一眼。病床上躺着一个面色枯黄的女人。

“是的。”

“癌症？”李卓曜小心翼翼地问。

“嗯，骨癌。”

抓住了李卓曜言语中的一点怜悯。陈夜的脑海中轰隆隆地想了很多，最后还是认命般地抬起头，问道“李同学……你能不能……”

这句话仿佛有千斤的重量。但不得不说。他咬紧嘴唇，把那句话艰难地吐出口：“再给我借5万块钱。”

“我没办法……我实在没办法……医生说只有那个药可以给我妈续命……”

陈夜的语气听起来很痛苦，但神情里却充满疲惫跟倦怠。

李卓曜恍惚想起，之前两次他问自己借钱，也是用的差不多的口径。

医药费。续命的药。化疗的钱。

甚至这次，连脸上的表情都没变过。

前几年李卓曜的爷爷生病住院，他在医陪护了一段，ICU病房里见惯了许多这种类似的场面。但陈夜的神情，与别人——同样为给家人治病筹钱，散尽家财而被逼上绝路的痛苦不同，而是一种带着厌倦的麻木，似乎“借钱”这个动作，更像是看见自己的下意识反应。

李卓曜正掂量着这段相似的对话的真实性，一阵风从医院的窗户吹进来，一张红黄相间的单页飘到了他的脚边。