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的部分后，即使佩蒂特对于哥谭的往事依旧只字不提，盲人也偶尔会从话语中流露出在拳击馆的过去。

“你后悔过吗？”佩蒂特问他，“你救助的人对你无足轻重。”

默多克摘下墨镜，让自己异于常人的弱点就这么暴露在佩蒂特的视线下，他无意识捏紧了镜腿，“不。”他回答的声音大到有些突兀。

“其实没什么可怀念的，”佩蒂特看向默多克的眼睛，失焦的瞳孔宛如两颗冰凉的玻璃珠，就这么冷冷地嵌在他的眼眶中，“汗水的味道很重，那里的绑带都被人的体味浸透，怎么也洗不掉。噪音也很多，地下拳场的人爱用怒吼来代替沟通，在哪儿待上几年，你起码能学会七种语言的脏话——”

佩蒂特沉默了一会，“你寻求过魔法的帮助吗？”

“有不用代价的魔法吗？”盲人讥笑。

“没有，”佩蒂特顿了顿，“但这个代价不一定需要你来支付。”

盲人脸上难道露出吃惊的表情，情绪外露对于默多克来说是个新鲜事，尤其在佩蒂特面前。他张着嘴好一会，笑容不自觉浮现，他伸手摸向佩蒂特的脸，从光洁的额头开始。那是种极其煽情的手法，像是清风拂过达芬奇的画作，佩蒂特脸上的热度随着手指的经过而浮现，默多克的手在颧骨那儿摩挲，久久不停。

“不了，”盲人柔声说，“我已经……我已经接受了。”

那是谎话。

默多克知道，佩蒂特也知道，那把火一直在盲人的心底燃烧，未尽之语被吞入腹中，留下苦涩的余味。来自地狱的火焰越烧越烈，善举带来的苦果成了人间的真实地狱——到处都是红色，佩蒂特清楚，那是卡车撞向默多克时他喷涌的鲜血，也是他父亲死于诚实时尸体上的粘腻。

他们谁也不说。

格温·史黛西犹豫地将佩蒂特放在默多克顶层公寓的露台上，女孩顿了顿，摘下她的面罩，“斯塔克，”她低声说，“是斯塔克的把戏……那是有时效的。”

“走吧。”他说。

“我想我还是在这儿留一会，万一——”

“走吧，”佩蒂特放缓声音，“你已经做的够多了，孩子。”

佩蒂特不再看她，他匆匆推开那扇门，在默多克的公寓疾步走去，“默多克？默多克！”他高声叫喊。

熟悉的人影从卧室那儿跌跌撞撞地走过来，仿佛他复明后就忘记了怎么走路一样——不管怎么，佩蒂特几乎在瞧见对方的一瞬间差点忘了如何呼吸。他被那人拽住臂膀，不等他挣扎，很快，那双有力的双手就钳住他的脸，力道之大让他都因疼痛颤抖起来。

默多克久久不说话。

盲人的那双蓝眼睛——佩蒂特一直因为自己的眼睛保守赞誉，他这辈子也见过不少美人的美貌，但这一切加起来，都没有默多克此刻失神地望向他的模样动人。他能清清楚楚自对方的瞳孔里瞧见自己微笑的模样，默多克也笑起来，他们眼睛里都有泪花泛过。

“我瞧起来怎么样？”佩蒂特有点后悔今天自己的模样。他上了一整天的班，穿着两天没洗的衬衣和皱巴巴的西装外套，头发散乱，因为刚刚被蜘蛛女侠在高楼见晃荡，这时他的额前还搭着打着发胶的碎发。

默多克的眼睛一眨不眨地瞧着他。

“和我想象的一样，”他笑了，“上帝啊，我的珍宝。”

很可惜，那天的黄昏已经要散去。

但是默多克的心情依旧不错，他拉着佩蒂特来到了露台上，甚至对着蜘蛛女侠也和颜悦色起来。女孩被金并的和善恶心得直皱眉，没坚持两分钟就匆匆离开了，只剩佩蒂特两人在露台上，温暖的风吹过他们脸侧。

马修·默多克的神情从未如此温柔，他们并肩瞧着纽约每一天都在重复的黄昏，看着阳光洒在高楼之间，天空那儿的橙色渐渐褪去，柔和如同轻纱的紫色泛上来。看着归家的汽车穿梭在街道之间，行人来来往往，远处有不知名的白鸟飞过，摩天大楼的灯火逐渐辉煌起来。